Un homme, sans hésiter, a acheté un appartement qui se vendait à quatre fois moins que sa valeur réelle, mais quand il a acquis l’appartement et plus tard ouvert les portes de la maison, il s’est figé sur place.
Une semaine auparavant, tard dans la soirée, l’homme a reçu par hasard un appel d’un numéro inconnu.
La voix de l’appelante était féminine. D’un ton calme et un peu étrange, elle demanda à l’homme :
— Vous vous intéressez toujours à l’immobilier ? Si oui, nous avons un bien qu’il faut vendre très rapidement.
— D’où avez-vous mon numéro de téléphone ? — demanda l’homme, perplexe.
— Vous aviez publié une annonce indiquant que vous vouliez acheter une maison, et votre numéro y figurait.
En entendant le prix extrêmement bas de l’appartement, l’homme n’a même pas posé de questions supplémentaires et, sans hésiter, a accepté de l’acheter.
Pour une telle somme, il n’aurait même pas pu acheter une voiture il y a quelques années.
— Excusez-moi… êtes-vous sûre de donner le bon montant ? — murmura à peine l’homme, ne croyant pas ses oreilles.
La femme ne répéta pas le prix. Elle se contenta de dire :😥😥
— L’appartement appartenait à mon oncle. Je ne veux plus y retourner, donc je veux le vendre au plus vite.
Ils convinrent d’un rendez-vous, et l’homme rencontra la femme dans un café. Après cela, il lui remit l’argent et ils se rendirent dans l’organisme compétent, où l’appartement fut enregistré au nom de l’homme.
La transaction a été finalisée en dix minutes, après quoi, ayant reçu les clés, il se précipita dans son nouvel appartement.
En approchant de la maison, l’homme esquissa un léger sourire et prononça avec soulagement qu’il était enfin chez lui. Mais quand il ouvrit les vieilles portes et entra à l’intérieur, il fut choqué par ce qu’il vit.
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Il fit quelques pas en avant — et à cet instant même, ce qu’il vit le cloua littéralement sur place.
Au centre de la pièce, sur de longues tables métalliques étroites, reposaient des corps humains. Certains étaient recouverts de draps blancs, mais pour d’autres, les visages étaient visibles — peau grise, yeux à moitié fermés et lèvres bleutées.
Et contre un autre mur se trouvaient des cercueils alignés — vieux, rayés, de différentes tailles, et certains n’étaient même pas fermés.
L’homme sentit tout se contracter à l’intérieur. L’air était vif et lourd — imprégné d’une odeur de produits chimiques, de métal et de mort. Il recula involontairement d’un pas, son dos heurta quelque chose de dur et, en se retournant, il aperçut un autre cercueil.
— Mon Dieu… — murmura-t-il en se couvrant la bouche de la main.
Son cœur battait la chamade. Il passait rapidement d’une pièce à l’autre, espérant qu’il s’était peut-être trompé d’endroit. Mais dans chaque pièce, le même spectacle : de hauts armoires métalliques ressemblant à des réfrigérateurs, des corps avec des étiquettes attachées, une table sur laquelle reposaient gants, masques et ciseaux.
Et c’est à ce moment que l’idée terrifiante lui vint à l’esprit : ce n’était pas un appartement. Cela n’avait jamais été un « appartement ».
Il sortit dans le couloir et, près de la porte, remarqua une petite plaque usée, à peine visible sous une couche de poussière. Et à cet instant, tout devint clair.
Il y a de nombreuses années, cet endroit était utilisé comme morgue secrète — ni publique ni enregistrée. On y amenait les corps dont on ne voulait pas faire de bruit : morts inconnues, cas suspects, histoires inexpliquées. Et quand le lieu fut fermé, il fut simplement enregistré sur papier comme un « appartement ».
C’est pourquoi la femme était si pressée de le vendre. C’est pourquoi le prix était incroyablement bas.
L’homme avait été trompé. Ils avaient besoin de quelqu’un qui signerait les documents sans poser de questions et prendrait en charge un lieu dont tout le monde voulait se débarrasser.
Tremblant, il sortit son téléphone et tenta d’appeler la femme, mais le numéro avait déjà été désactivé.
Et ce n’est qu’à ce moment-là qu’il comprit vraiment l’horreur : il n’avait pas acheté une maison.
Il avait acheté un endroit d’où la mort n’était jamais partie.
Et quand plus tard il rappela ce numéro pour retrouver cette femme, récupérer l’appartement et reprendre son argent, l’opérateur dit :
— Ce numéro n’existe plus.
Alors l’homme comprit une chose simple : il avait été trompé — et il ne pouvait plus rien y faire.
